lunes, 6 de enero de 2025

CENTÉSIMA SEPTUAGÉSIMA TERCERA NOCHE

23:40 

Poetas malditos que van por la vida sin haber padecido ningún dolor físico, ningún achaque, ningún estigma, ninguna enfermedad; sin haber sentido la soledad de la dolencia, la fiebre del padecimiento y sin que el cuerpo les huela a malos humores.

23:43

Poetas de brazos y espaldas tatuadas que nunca han pisado los jardines rojos; les falta el peso de las lágrimas de vida, de amor, de ira, de muerte reventando las palabras. 

23:45

Todo poeta enfermo es un poeta maldito. La enfermedad es una maldición, ¡cómo no!, la maldición de una vida.