ALVARO POMBO; "LOS ENUNCIADOS PROTOCOLARIOS".

Tarde ordenando libros por orden alfabético, autores que envidiaste en aquellos días ociosos de amor juvenil, cuando nada tenía entonces importancia. Narraciones entretejidas en un corazón oscilatorio. Viento del norte, gritos de gaviotas y un jardín de mimosas junto a la playa. Ligera melancolía marítima. Terrazas vacías esperando el próximo verano. Nublado de amores inconclusos.

Embutido en una manta del viajero que aún no ha perdido la esperanza, piensa en el viaje, el itinerario, la ruta del camino. Quedan atrás fachadas de severos ladrillos rojos, calles adoquinadas; la verdad almacenada en depósitos edificados al final de los muelles; autopistas de alta montaña, apareciendo de la niebla gigantescos tráileres como remotas siluetas fantasmales; pueblos que pasan a pequeña velocidad, ventas con corrales rectangulares y abrevaderos; ondulados barbechos reverdecidos, áspera cebada, silos de trigo, sombrío encinar, tierra embarrada, llanuras de cereal, serranías; carreteras que cruzan paisajes de retama y estío reseco. Palomas que sobrevuelan campanarios semejantes a almas.

Una sola tarde sobra con el amado y mil días de ausencia. Amor carnal, amor sueño, amor debilitado eternamente. Una tarde de domingo envejecida por el recuerdo, con aroma a chimenea de leños de encina y piñas secas. Pasa la edad, fin de las proezas de una juventud secretamente custodiada, dos décadas más tarde queda el dolor de espalda. Melancolía con olor a hierbas tiernas como pensamientos. La soledad no pesa nada al filo del miedo tragicómico del brillo de la muerte. La humilde nostalgia, la necesidad de que se acuerden de nosotros, elevarnos presentes en la memoria. Resplandece el agua en las vasijas de barro frescas y recónditas.

CENTÉSIMA VIGÉSIMA SEGUNDA TARDE

19:45

Tarde de mayo. Cansado de leer apoyo la cabeza en el respaldo del sillón de la terraza. Cierro los ojos. Me sumerjo en los sonidos de la tormenta, el viento zarandeando las ramas, el agua golpeando los cristales, el trueno retumbando bronco y unos perros que aúllan asustados. 

19:49

Ausente, ajeno a todo lo que sucede fuera de mi percepción, se desvanece el deseo de esplendor, el anhelo de escapar de la torre de la angustia, el desdén de los malos momentos.

APOTEGMA (203)

El miedo eleva la consciencia de superar lo insuperable.

CENTÉSIMA VIGÉSIMA PRIMERA MEDIANOCHE

00:00

Eres la única naturaleza capaz de entrar en los secretos de mi soledad, nadie más tiene el valor, ni el interés indulgente de penetrar en ellos. Pequeña semilla de la que brota el deseo oculto de escribir versos transparentes que dignifiquen mi alma. 

Firma y escribe tu nombre:

00:04

Dios tuvo una idea, comenzó a desarrollarla y cuando se dio cuenta había creado todo un universo; y dentro de ese universo estamos tú y yo que no creemos que creemos en Dios. 

00:07

Fue entonces cuando abrimos los ojos, nos hicimos amigos sin conocernos, sólo de vista, cruzando miradas.

CUENTO ÍNFIMO.58

Había un montón de huellas dactilares, salpicaduras y rastros de sangre, pero la policía nunca las vio; limpié el cadáver, la habitación y el baño antes de que llegaran. Mi trabajo consiste en destruir todas las pruebas ya muestren culpabilidad o inocencia. Y así fue como nos conocimos. En cuanto la miré, creí haber encontrado una mujer de naturaleza delicada, capaz de reconocer a un caballero de verdad, un caballero de los que le regalan flores, le abren la puerta y le colocan la silla; me enamoré de una víctima de asesinato que se levantó de entre los muertos para convertirse en mi esposa.

APOTEGMA (202)

El misterio no se muestra a cualquiera; sólo a los que se enamoran de nosotros en secreto.

CENTÉSIMA VIGÉSIMA NOCHE

 23:05

El dolor no me es extraño, él y yo llevamos muchos años conviviendo juntos, tantos que ya no me hago a la idea de cómo sería mi vida sin dolor. 

23:07

No debo abandonarme a la aflicción (me digo), mecerme en ella, acunarme en sus brazos, envolverme en sus suaves sedas y dejarme deshacer lentamente por el sufrimiento.

23:10

Furtivamente, cedo al impulso de abrir el libro, a escondidas del dolor leo cada noche. 

23:12

Vinculo mis dolores a episodios determinados como si no fueran asociados al curso de la vida; diversos frentes abiertos que conforman muchas guerras. El dolor que siento alimenta la rabia y la tristeza, ambas me someten a una paz impuesta que yo no deseo. 

23:16

En mi vida hay más dolor que miedo.

POÉTICO-LACH *69*

APOTEGMA (201)

Con bondad se repara la tristeza.