APOTEGMA (197)

Un joven derrotado no es un viejo prematuro.

CENTÉSIMA DÉCIMA CUARTA NOCHE

23:00

He querido mucho, he amado mucho. Aunque no creo que nadie haya amado más que yo, puede que no haya amado lo suficiente. Mi ideal siempre fue el amor, hasta que llega el día que demuestras todo lo que realmente amas y te encuentras con la trágica verdad: amar no es suficiente.

23:05

La vida es una gran mentira, una farsa que a la mayoría les gusta vivir. ¿Si hubiese vivido en otro tiempo sería igual? Agradezco haber vivido en esta época, es la mejor para los perdedores. 

23:08

Esto es amar: una ley primaria, una reivindicación del arte, una razón para existir, una carta con un destinatario (a veces ausente), una incertidumbre constante, la esperanza de escapar de la soledad.

23:11

Todo amor es una utopía.

 

VV.AA.; "BIENVENIDOS AL SABBATH".

Habitación embrujada, sombras amenazantes, olor acre, chirridos y crujidos de puertas y ventanas, pasos por encima de los tejados, el resplandor de la Luna recorta siluetas oscuras en la ventana, formas voladoras que se ciernen en la oscuridad del cielo, soplos helados que suben de la cripta, secretos ocultos guardados bajo llave en el sótano de la biblioteca, cantos misteriosos que trae el viento, gritos y risas frenéticas de seres inquietos, almas en pena que se resisten a dejar los cuerpos recorren los pasillos y las estancias del viejo caserón iluminadas con velas. Edificio fantasmagórico convertido en lugar de culto al diablo, quien en él se hospeda cae víctima de su maldición; alucinaciones al borde de la locura, sueños terribles, pesadillas que se convierten en realidad, atmósfera onírica que desentierra recuerdos del cementerio de la mente y las peores pasiones del corazón humano. Escalofríos que se apoderan del ser, pasajero de un tren que tiene como destino final el infierno. 

Rayos, truenos y relámpagos, ruge la tormenta en la encrucijada maldita. Esclavos de Satanás se reúnen a medianoche en enigmáticos lugares del bosque y en los abismos de las cuevas, celebran ritos y actos nefandos. Aquelarres, danzas desatadas de deseos ardientes, cultos ancestrales de adoración al macho cabrío pronuncian su nombre sobrecogedor en lenguajes desconocidos. Ataques, aullidos, convulsiones, blasfemias, poseídos por influjo de hechiceros y supersticiones. Sacerdotes de El Señor de las Moscas ofician misas negras en las ruinas de antiguas iglesias o de conventos abandonados, escondidos en parajes remotos y perdidos; sobre el cuerpo desnudo de una mujer tumbada en el altar consagran sangrientas ceremonias satánicas, pronuncian oraciones de las malas artes, salmodian letanías inextricables e invocan a los poderes infernales. Persiguen, en su locura asesina, el sacrificio y la muerte para prolongar sus viles y antinaturales existencias. Magia oscura, brujería, conjuros y sortilegios, pócimas venenosas, ungüentos nocivos, ensalmos amenazadores que causan pánico mental y espiritual, polvos creadores de zombis, fetiches perversos, muñequitos de vudú, antiguos volúmenes de nigromancia, vasijas de cristal con seres repugnantes; monstruos dioses primitivos habitantes de tierras extrañas, cadáveres de brujas que arrastrados por los demonios retan a la propia muerte, genios maléficos dadores de juventud, fama y riqueza a cambio de la condena eterna, pactos de sangre registrados en el tribunal supremo del infierno, el anticristo elegido Papa, viaje por la patria de los yezidis del Kurdistán que, amparados por la rebelión de los ángeles caídos ("más vale la libertad en el infierno que la esclavitud en el cielo") proclaman al Diablo merecedor del mismo culto que Dios. 

Mundos embrujados, endemoniados, amenazantes, sombríos, laberínticos entre la realidad y el sueño a los que ponen voz narrativa: Robert Louis Stevenson, Algernon Blackwood, H.P. Lovecraft, Pilar Pedraza, Robert H. Howard, Richard Garnett, Anatole France, Clive Barker, Richard Matheson entre otros. Horror sobrenatural que turba el corazón. Y Lucifer jugando al ajedrez con todos nosotros, nos jugamos el alma en cada movimiento.

CENTÉSIMA DÉCIMA TERCERA TARDE

19:47

Nunca me obsesionó la pérdida de la infancia, ni la pérdida de la inocencia, ni la pérdida de la juventud, ni la pérdida de la belleza. Me obsesiona, hasta el grito alarmante y desesperado, la pérdida de la salud y la pérdida del amor. 

19:51

Vivir es una suma de pérdidas. Cada pérdida es una muerte prematura. 

19:52

Tal cúmulo de pérdidas no ha rebajado ni un ápice el carisma lírico de la pasión por la vida. 

19:54

Vivir y estar vivo son los ejes sobre los que gira todo lo que pienso, todo lo que siento, todo lo que escribo, de forma automática se traslada de la prosa al verso.

APOTEGMA (196)

Es habitual que la vida nos ofrezca diferentes opciones para elegir y que ninguna de ellas sea la opción soñada. 

CENTÉSIMA DÉCIMA SEGUNDA NOCHE

23:37

Incesante impulso de encontrar una voz salvadora, directa, sorprendente, lírica.

23:38

Acontecimientos pasados marcados por la nostalgia incurable. 

23:39

Experiencias que confirman la existencia de la fuerza motriz del mensaje.

23:40

Apoyos inconscientes, éxodo de intensa pasión, formas monótonas en todos los ámbitos de la ansiedad.  

23:41

Experimentar con cada palabra, con cada imagen, con cada criatura creada por la imaginación, una respuesta irremediablemente sensible.  

23:42

Imposible mantenerse aletargados.

 

MICROPOEMA (67)

                                 No sabía si eras tú

                                 o un sauce iluminado

                                 por la luz de la luna.