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Parece que el paraíso perdido de la infancia no está escrito con palabras, sino con un cuchillo que corta el aire enrarecido.
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La marcha de un mundo revuelto a otro estable y ordenado a golpe de reglas y silbatos.
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Con esta tinta, en este folio, escupir sobre el pasado.
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Desgarrado por las contradicciones internas, ¿qué quedará de mi ingenuo carácter soñador?
